Día 1

Este primer día pienso en ella y en todo aquello que dejé de hacer; en los reclamos que ella hacía y en lo fácil que es para mí corresponder ante aquello que dejé de hacer . Existen dos posibilidades: 1. Recordar, recordar y sufrir, sufrir; 2. Vivir el presente y construir en la estructura personal aquello que está en ciernes. Pero, es posible construir lo que no existe? entonces hay que hacer una evaluación individual y saber que puntos fortalecer o crear...pero dejemos de lado este discurso psicologizante y pasemos a la poética.
Hoy al pensar en ella , he visto su rostro e imaginado la poesía...pero un momento viene a mi La partida:
herida de muerte en la puerta de entrada que hoy es la salida, contempla hacia adentro aquello que poco a poco construyera; a un lado habitan los otrora majestuosos elefantes hoy solo son tres huérfanos más; la jirafa que se alzara imponente por su altura deja ver su lánguido cuerpo lleno de heridas; las africanas que solían tener una gran riqueza en la oralidad hoy se muestran mudas y aguardan en silencio el paso del día; el gran cuadro de la entrada ha perdido su toque de elegancia y hoy pudiera confundirse con imitaciones de baja calidad...hasta aquí un rincón de aquello que se contempla desde un lugar de la entrada que hoy es salida ( en este momento abrigamos la esperanza que los objetos inanimados volverán a cobrar vida, lo incierto es que contrario a nuestro cumpleaños la fecha no está en ningún calendario)

Su rostro y la poesía:

Veo una foto de mi amada y plagio un poema:

Ella es así: la frente marfileña,a sol bruñidos los cabellos de oro,y dichoso compendio del sonorobrazo de un arpa la nariz risueña.
Su perfil reproduce el de fileñaconcha de mar en que durmió un tesoro,y los hombros, de helénico decoro,son dignos de un reposo de cigüeña.
Es tan blanca, que a veces se confundesu cuerpo con la luz. en lo que mirauna instantánea castidad infunde;
a su lado inocencia se respira,y en conjunto feliz ella refundenieve, perla, ave, flor, ángel y lira.
***
Ella es así: por donde pasa dejade subyugante sencillez la nota;cada expresión que de sus labios brotaalgún móvil purísimo refleja.
Nunca turba su voz áspera queja;nunca innoble pesar su alma denota;donde impera la sed, ella es la gota;donde falta el panal. ella es la abeja.
La intimidad de los jardines ama;ingenua devoción le inspira el arteque en el dolor de sus bálsamos derrama.
Cual pan de Dios la comprensión reparte;si dicha no le doy no la reclama,mas si alguna le dan, tengo mi parte.

Por que no dijimos estas cosas cuando estábamos juntos, para mi era fácil; pero me ocupaba en cosas que no tienen ningún valor al lado de tan excelso tesoro. Ahora recuerdo ese último momento donde acaricié su rostro, la sentí pálida y fría, enferma de amor, le dolía el alma...pero cuando compartimos el espacio, era como la vida, es larga y podemos hacer cualquier cosa pero lo más importante lo estrictamente necesario cuando se hace. Es aquí donde planteo : me encantaría una segunda oportunidad. Como cuando una persona está en coma y luego de cinco años vuelve a la conciencia , su vida luego del sufrimiento es más respetuosa , llena de entusiasmo ; ahora sí todo es importante hasta la gota de lluvia que cae sobre una hoja y la estremece, el costo es grande, por lo pronto queda construir, crear , luchar, aquí llega algo complejo y es que las formas - que han estado en escazo número- son más importantes que el fondo - esencia amorosa que está presente- . Recuerdo un programa que le gusta mucho a ella : Tim Gurú. Es un experto en moda que se ocupa de las formas, de aquello que hace sobresalir lo que no se veía pero estaba allí , es cuestión de detalle.

Este es un día extraño , ayer mismo a un gran amigo le pasó lo mismo y hoy fuimos juntos a dar una charla a unos estudiantes , el título era: "Depresión y tristeza: no necesitamos de nadie para ser felices"

Ah, olvidaba algo de anoche. Yo le ayudé a empacar todas sus cosas y un "olvido" de ella ( dejó sus cobijas encima de la cama) me permitió arroparme con sus cobijas amadas Qué hacía en ese momento! pues echármelas encima y sentir su calor !!, a través de unos tejidos que tal vez representan algo. Como cuando una película deja las pistas para una segunda parte.

Para terminar...dejo deslizar mi infinita tristeza e impotencia en los brazos de otra amada, Wislawa Szymborska:

Fin y principio
Después de cada guerra alguien tiene que limpiar.
No se van a ordenar solas las cosas,digo yo.
Alguien debe echar los escombros a la cuneta para que puedan pasar los carros llenos de cadáveres.
Alguien debe meterse entre el barro, las cenizas,los muelles de los sofás,las astillas de cristaly los trapos sangrientos.
Alguien tiene que arrastrar una viga para apuntalar un muro,alguien poner un vidrio en la ventana y la puerta en sus goznes.Eso de fotogénico tiene pocoy requiere años.
Todas las cámaras se han ido ya a otra guerra.
A reconstruir puentesy estaciones de nuevo.
Las mangas quedarán hechas jirones de tanto arremangarse.
Alguien con la escoba en las manos recordará todavía cómo fue.
Alguien escuchará asintiendo con la cabeza en su sitio.
Pero a su alrededor empezará a haber algunos a quienes les aburra.
Todavía habrá quien a veces encuentre entre hierbajos argumentos mordidos por la herrumbre,y los lleve al montón de la basura.
Aquellos que sabían de qué iba aquí la cosa tendrán que dejar su lugar a los que saben poco.Y menos que poco.E incluso prácticamente nada.En la hierba que cubra causas y consecuencias seguro que habrá alguien tumbado,con una espiga entre los dientes,mirando las nubes.

Y al fin vuelvo al principio...Cómo habrá dormido ella, cuales habrán sido sus cobijas, que tanto estarán empapadas sus sábanas y no por enuresis , sino por las lágrimas que derramó (lágrimas que en este momento llegan a mí) acaso sus "ozitos" se cerraron en algún momento, cual sería su pijama :blanca, roja , azul, satinada...no se si pueda soportar su tristeza...Ustedes que piensan.